Vom Manuskript ins Bücherregal.

Der Leuchtturm stand dort, wo das Land endete – weniger ein Gebäude als eine Warnung, ein krummer Finger aus blassem Stein, der auf etwas zeigte, nach dem niemand suchen sollte. Das Dorf hatte vor drei Jahrzehnten aufgehört, Wärter zu schicken. Der letzte war an einem Dienstag hineingegangen und nie wieder herausgekommen.

Elena erklomm den letzten Grat und blieb stehen. Die Luft schmeckte falsch – metallisch, wie ein Schlüssel, den man unter der Zunge hält. Drei Stunden vom Dorf entfernt, entlang der Zeichen, die ihre Großmutter mit einem Messer in Bäume geritzt hatte, beschrieben in Briefen, die Monate nach der Beerdigung ankamen. Du wirst es wissen, wenn du es siehst, hatte die alte Frau geschrieben. Das Licht wird dich finden, bevor du es findest. Antworte nicht auf das, was es fragt.

Das Licht verschob sich, und für einen einzigen Atemzug schien die gesamte Küste innezuhalten – nicht friedlich, sondern erstarrt, so wie ein Tier erstarrt, bevor es losstürmt. Unten zog sich das Meer vom Ufer zurück wie etwas, das zurückschreckt. Der Leuchtturmstrahl strich einmal, zweimal, und beim dritten Mal sah Elena sie – eine Tür in den Felsen, die vorher nicht dort gewesen war. Dessen war sie sich sicher. Sie war sich auch sicher, dass die Tür atmete.

Das Muster war ihr vorher nicht aufgefallen – wie die Schatten jeden Abend genau gleich fielen, egal wo die Sonne am Himmel stand. Immer ins Landesinnere gerichtet. Immer weg. Nur ein Spaziergang, hatte sie sich an jenem Morgen gesagt, als sie ihre Stiefel im leeren Cottage schnürte. Doch ihre Hände hatten bereits gezittert, bevor sie den ersten Knoten fertig hatte.